Ce samedi soir, alors que ma chair embrassait tendrement le cuir grisâtre et mâché de mon canapé et que mon cerveau faisait l'impasse sur une pub de shampooing dont la contenance de poils de cul de panda rendra vos cheveux brillants pour la modique somme équivalente au budget de la culture de la Somalie, j'ai entendu ce bruit de bottes.
Pas physiquement évidemment. Nos chers blonds teutons n'oseraient pas se représenter à nos frontières dans le même accoutrement que la collection automne 1945. Non, j'ai entendu les bruits de bottes métaphoriquement parlant. Un maniaque au bout du couloir de mon cerveau qui faisait traîner son sabre sur le carrelage.
Ce crissement qui me rappelle que je suis assis sur un cactus dont le piquant ne s'émousse pas avec le temps.
Hé oui, la question qui me tripote le cervelet avec un tisonnier trempé dans le tabasco est la suivante : C'est quoi donc ce qu'est ce qui faut que je fais avec ma vie? Parce que si je commence à m'attarder sur mon bilan intellectuel, opérationnel et relationnel j'ai la vague impression de ressembler à un Rubik's Cube : c'est chiant, ça m'intéresse pas et ça pue les années 80.
Heureusement, je suis vite retourné à mes préoccupations éphémères parce que j'ai le nouveau House à regarder.